Thomas Sandoz : 99 minimes.

L'Âge d'homme, Lausanne (1997).

[...] Le matin vint trop tard. L'heure passa, et nous nous retrouvâmes, seuls et inutiles, dans la cuisine bleutée de catelles. Nous y sommes toujours enfermés, au prix de l'autre et de son indifférence.

Dire la solitude, raconter l'ennui au quotidien, mettre à nu la violence ordinaire, voilà ce que sont ces petites séquences à l'écriture sans détours. Denses et précis, ces brefs récits sont autant de tableaux sans gouache, de photographies sans pellicule. Il y a là le souci du détail, la volonté de traquer le banal pour le grossir, de montrer comment l'insignifiant et le tragique forment un couple équivoque tout comme le bonheur et le désir. Certes, les minimes engagent une vision du monde singulière où violence et lucidité croisent le fer. Mais qu'on ne s'y trompe pas : ces nonante-neuf fragments rappellent aussi qu'au-delà du choc des images se cache en chaque situation une bribe d'espoir qu'il s'agit de ne pas négliger. Voilà pourquoi les coups de poing, même par mots interposés, peuvent être salutaires.